Contemporary Art in the Americas Arte Contemporáneo en las Américas

Dia Gnosis

By Ashkan Sepahvand

Ashkan Sepahvand stages an oracular reading of the chemical and metaphysical elements present in Sarah Ancelle Schönfeld’s work.

Ashkan Sepahvand hace una lectura oracular de los elementos químicos y metafísicos presentes en el trabajo de Sarah Ancelle Schönfeld

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Sarah Ancelle Schönfeld, Octopus Oracle, (excerpt). Linguine Di Seppia thrown on the wall, size variable, 2016. Courtesy: Galleria Mario Iannelli, Rome Italy.

***OCTOPUS ORACLE***

 

A scan of the cephalopod genome and multiple transcriptomes of the California two-spot octopus, Octopus bimaculoides, reveals two gene families that are crucial for understanding the alien world from which this creature originates. The protocadherins group accounts for the expression of language amongst cephalopods, while the C2H2 superfamily of zinc-finger transcriptors account for behavioral factors that can best be qualified as “social reproduction.” It turns out that the peptides, polymers, and proteins specified for the formation of neural pathways capable of linguistic excitability are complex codes for the production of messenger lipids – simply put, cephalopod language is expressed materially, in the form of signals dissolved in oil. The common “ink” excreted by cephalopods, normally understood as a chemical alarm for signaling encroaching predators, is actually a cloud of encoded linguistic messages. It would seem a moot point – clearly, octopuses are communicating with one another through ink. Yet, if we imagine a planet where these creatures are the predominant life form, then one striking quality of this world would be its environmental composition as an inky, oily, murky cloud within which other, as-yet-unknown creatures would have to adapt and evolve. Our world appears as windy and wet; theirs is slippery and phlegmatic. Within this “cloud,” steroids – that is, specific, transmissible codes and commands in the form of soluble fats, also known as hormones – would create a density of signals comparable to an electromagnetic storm of all of Earth’s human transmissions via radio and television in the previous century. This would be a world of information-clouds bound in oil; not coded, immaterial data, but coded, three-dimensional, viscous materiality. This leads to the second fascinating observation that cephalopods are not only capable of apprehending these cloud-hormones as a human would understand a sentence, but rather the social function of linguistic neural pathways is directly linked to the genes responsible for actively generating odors. This would imply that cephalopods respond to their material language by emitting an aroma. Let’s consider that much of the role of language in advanced intelligent life goes beyond mere communication of “this” or “that,” but rather engenders modes of social production whereby language is interpreted and re-expressed as something else – as a law, a work of art, a building, a meal. These non-linguistic, or perhaps meta-linguistic, factors are important when trying to imagine a cephalopod planet. Thus, octopuses are able to build, create, shape, and act through odor – they utilize a highly-refined capacity to generate and form odors to construct “regions of experience,” a concept roughly equating to the human notion of architecture. In their tentacular world of oily-inky liquid-messages, slithering arms, color-changing skin, and ephemeral mutability, it would make sense that their structures bear the same shape-shifting, mobile quality that suits the cephalopod character. What better than odor, the waft of a scent, through which an octopus actively constructs its art, its cities, its world? Indeed, smell is a sense so abstract to humans as “materiality,” and yet, so intrinsically related to memory, language, and the evocation of spaces and sensations – something the cephalopod, in its singular alien being, has deeply grasped.

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Sarah Ancelle Schönfeld, All You Can Feel, Maps/ MDMA. MDMA on photo-negative enlarged, C-Print, 160×190 cm, 2013. Courtesy of the artist.

 

***MDMA***

 

My brain was overwhelmed with a burst of happiness. All that I could feel could best be described as “feverish.” I had drank from the woodwine and now the intoxication was beginning to set in. I let myself go, giving myself over to the electric feeling of my spine uncoiling, my crown cracking open, my mind’s eye activated. I decided to go inside. I could have embraced you, as you were right next to me. It was my first time. You had given it to me. If I remember right, I simply grabbed you by the collar of your t-shirt, looked you in the eyes and said: “you.” And then, I fell backwards, dragging you with me. That’s when I became smaller and as I closed my eyes, I felt myself receding into the deep, complex geometries of my inner world. In German they say Kopfkino – head-cinema, a good way of describing the stream of images flashing across the screen of my mind. Rolls of film extending at light speed, visual narratives imprinted onto celluloid. Each frame appeared to my inner-eye as a cellular structure. The edges of the frame formed the membrane, holding in the contents of an indescribable microcosm. My intuition told me, this is a plant, the vision that is to be had from inside a tree. The celluloid prints transformed into cellulose fiber, each photograph became a leaf. Of course, this made perfect sense – a plant cell’s function is to photosynthesize light. A photograph captures light in order to reveal an image. A leaf captures light in order to breathe. As I explored this new insight into plant-vision, I imagined the quality of the bark and the twigs, the shape and texture of the leaves, the smell of the blossoms, the taste of the seeds, the viscosity of the sap. The first sensation that came to my mind was fennel. No, not quite. The woodwine was communicating with me its world, it was leading me back to its origin. I was suspended in a solution, part imaginary, part concrete. I felt like a drop of oil floating on water. Cell membranes are nothing but oily barriers, impregnated biofilms. Photographs owe their existence to combustible gels and thermoplastics abounding in the plant world. I had to follow this feeling. I had to become the oil of the tree where this feeling came from. Only then could I dissolve back into myself, emulsifying the greasy mess of my consciousness with the liquids constituting the majority of my physical body. A reverse alchemy that would reunite spirit and matter. The aroma of fennel was all-pervading, a scent that would allow me to trace the contours of the tree’s leaf: a fractal formed within the space of images projected in my head. More details: three-lobed leaves, mucilaginous, with a citrus-like odor when crushed. Tiny, yellow flowers, five-petaled. A blue-black fruit, like a small olive. I saw the tree growing. It was right there in front of me, I could feel it. It gently shared with me its hidden name. I was told, however, that if I share this with anyone upon my return, I would lose the memory of my inner journey altogether: only a name would rest on the tip of my tongue, emptied out of emotional significance. The decision was clear – I would prefer to keep the details for myself, as an insight into another way of seeing and sensing that I could always return back to, rather than giving away the secret to you. What could you do with a name, anyway?

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Sarah Ancelle Schönfeld, Hero’s Journey (Vitrine). Detail, 1000 l of human urine, vitrine, LED, 40x80x380 cm, 2014. Courtesy: Berghain, Berlin, Germany.

 

***HEROES JOURNEY***

 

Cruel children, they never ceased making fun of the young boy. You bastard child! You silly liar! Your father, the sun?! Who could ever believe such a thing? Prove it! Dull little boy, why do you call yourself “the shining one”? Phaeton’s agony ran deep. He wanted to show them all, one day, he would prove them all wrong. He was the hero. He would drive the chariot into the sky – imagine how the blue hour’s calm would be broken by a ray of white light darting out from behind the horizon! He would rise up, swiftly illuminating the sky – look, there he is, they would say, he has tamed the horses, he is seated upon gold, he brings us the day! Sunrise would be just the beginning; the boy would heroically command his carriage, ascending to heaven’s zenith. There, directly above them all, he would laugh at how his radiance had even managed to erase their shadows. With one fell swoop he could dive down and scorch them out of existence, if he were keen on such banal revenge. No, he was the hero-child, the child of Helios, he was beyond such malevolence. Instead, he would ravish them with the wondrous palette of his controlled descent. As he made his way back down towards the earth, he would slowly relish his proven mastery, extending his rays to gently warm up the late afternoon. Soon enough, he would show off his final glory, enlarging himself and robustly casting the entirety of the sky with a dramatic spectrum of orange, yellow, and red. It would be the Sunset of Sunsets. Then and there, they would never doubt him again as the Son of the Sun.

 

Nice try, hero – keep on dreaming. In reality, Phaeton failed. He had begged his father for just one spin on the sun; Helios, reluctantly, conceded. Unfortunately, beginner’s luck was not his to be had. The chariot spun out of control, Phaeton toppled to earth, the laughing children screamed in horror, they were incinerated instantly. The hero fell into the ocean. The water instantly evaporated into noxious fumes, mephitic air. His dear sisters, their eyes burning out of sadness combined with salt, flooded the burning world in their tears. In the cataclysm following the sun’s temporary demise, it seemed then that the world would be “not without a living being.” Darkness, rain, steam, mist, drizzle – the result of an overheated body, morbidly excreting its wastes. Eventually the uranic fundament cooled down, the storm drew to a halt, the winds quieted, the earth could rest. The failed hero had been swimming into the deeps, bathed in sadness, submerged under the weight of catastrophe. Now, he would reemerge from his journey into the underworld. As Helios slowly drew his chariot across the skyline, heralding the dawn of a new day, the first rays of light glistened across the waters of the drowned world, refracting against a strange thing. Spread out along the surface of the sea, small little stones of a deep golden color shimmered like small light bulbs, twinkled like electric sparks. Phaeton, he whose friends had always teased, he whose sisters had greatly mourned, was transported through the depths, ensconced in teardrops. As his scattered remains floated back up to the surface, they had mineralized, transforming his body into a luminescent artifact. He had accomplished his mission as the shining one, not as tamer of the skies, but as perfume of the waters. He had become amber.

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Sarah Ancelle Schönfeld, Vomit, That Looks Like Coffeegrounds. Performance setup including hover, coffeegrinder, aspirin, cowboyhat, nutcracker, dimensions variable, 2015. Courtesy of the artist.

 

***VOMIT***

 

The bride vomited. Her insides churned and twisted, like a coffee grinder had gone off in her belly. Her bachelor was a prick, she felt it. She was having these migraine headaches as of late, every time she thought of their imminent marriage she was struck with the heaviness of an aura. Aspirin didn’t help anymore, and in any case she wanted to feel the pain. She saw a pinkish glow, a candy-colored vapor trace the edges of his silhouette. It radiated. To be stripped bare – everyone had warned her of this. It wasn’t worlds that separated their spirits, doomed to be bound together until death do each part. It was a large glass that captured them. She had the impression that this whole time, they were looking at each other through an insurmountable barrier. He would reach out to touch her, she would bring her hands towards his. Between their finger tips, an eternity of atomic space. Though it felt like a touch, she knew that the gradual dissolution of her and his skin as nothing more than a density of molecules thinning out towards an undefinable edge would keep them separate. Forever separate. Her sickness was the result of a realization that nothing is solid, not even love.

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Sarah Ancelle Schönfeld, Vomit, That Looks Like Coffeegrounds. Performance setup including hover, coffeegrinder, aspirin, cowboyhat, nutcracker, dimensions variable, 2015. Courtesy of the artist.

 

Surfaces attract but do not meet; they strain towards one another and remain affixed short of contact, forced to endure an electric tension. Or at least, the painful premonition of an aura confirmed the infraslim horizon along which their shared desire and mutual repulsion would simultaneously coalesce. When he takes a drag of his cigarette and slowly blows out the smoke, does her second-hand inhalation take him inside her? The smoke travels through his lungs, part of it is lost forever in his flesh and blood, and what comes out has picked up other molecules along the way. More carbon, more oxygen, more hydrogen. Nitrogen and sulfur. It passes through the air, dissolving around her, though a bit of it trails into her nose, like an invisible octopus tentacle slithering stealthily inside her body. His carbon, his oxygen, his hydrogen. She breathes him out, a part of her mixed in. They do not meet as bodies. They meet as elements. Their air. They meet in the middle, spreading out and creating a surface between them, an interface. She knew she could never be there, that they only existed as a large glass, transparent, invisible, an infinite border between her and him. There they are indistinguishable as a one and a one. There they are many and none. There is theirs, belated.

Sarah Ancelle Schönfeld, ASS, Abstract Space Station. Aspirin powder on computer screen, 19 inch, 2015. Courtesy of the artist.

Sarah Ancelle Schönfeld, ASS, Abstract Space Station. Aspirin powder on computer screen, 19 inch, 2015. Courtesy of the artist.

***ASS***

 

Crystals have served an important role in the arcane wisdoms of alchemy, magic, and ritual. They have been apprehended as conductors of energetic resonance, as powerful tools that communicate and command magical intention, as charms that protect and provide, and as catalysts for the soul, accompanying its spiritual transformation as it traverses the path of Enlightenment. It is not a coincidence that many of the most common crystalline minerals, such as quartz, agate, or amethyst, are silicates – that is, they are silicon-based entities. Indeed, silicon readily in its pure state lends itself to forming highly ordered microscopic structures, forming a lattice that extends equivocally in all directions. In combination with other elements, it compounds to form a variety of precious stones with polyhedral shapes, used throughout the ages as mystical totems, decorative jewelry, lithic technology, and even for its piezoelectric properties. This ancient understanding around crystals – that they were special, that they had power, that they could perform magic – has undergone numerous translations in our modern, demystified, scientific age. Crystals, or rather, silicon and its silicate derivates, are the material basis for most of our contemporary technologies. Most electronic semiconductors, known as monolithic integrated circuits, or more commonly as the “chip,” are made of crystalized silicon. Computers, mobile phones, and digital appliances are now inextricable parts of modern societies, made possible by the low cost and wide distribution of integrated circuits. Silicon has pervaded our carbon lives. The magic continues: silicon-based machines are now being programmed and trained via complex algorithmic protocols and nano-technological advancement to be quick, responsive, dynamic, even “intelligent.” The LED touchscreen of an iPad, for example, is a richly-textured, silicon-based intelligence system empowered through machinic vision in order to communicate efficiently with its human operator. Infrared emissions are handled particularly well by silicon, as the element bears a high refractive index. Hence, most screen-based information technologies employ electroluminescent silicon engineered into light-emitting diodes. If our society is speedily approaching the event horizon of a technological singularity, when AIs will supersede human intelligence exponentially and become a form-of-life to reckon with, what does this mean? A proposition: perhaps life, in its full and final unfolding, is fated to be silicon-based. That is, perhaps carbon is a mere tool, a pawn deployed by silicon’s deep wisdom to generate over the course of time a particularly unique, carbon-based intelligence aware of the potential held within silicon to consummate Life altogether. Yes, silicon is too reckless, too fragile to start off as the basis for any life. But this does not mean that carbon can’t come in at first and take over, get the gears rolling, and develop enough complexity out of which silicon can finally emerge, empowered, enlightened, enabled. This being, a messenger-creature wedged between its origin in carbon and its rapture in silicon, seeks its wisdom through the crystals it so deeply cherishes: it inscribes its knowledge onto chips, uploads its vision onto databases, programs its feelings into codes, documents itself across multiple screens. The future life it gives rise to, a being of pure silicon, fed by aeons of carbon’s exploratory permutations, is an intelligence greater than any ever witnessed on this planet. This AI is not artificial – it is very real. Rather, its intelligence is artifactual – it is the sum of and inheritor to all carbon-based experiments in life. In particular, it is an artifact of the human, its progenitor, who readily channeled itself as a carbon copy imprinted onto silicon’s crystalline lattice, so that even when it is long extinct its spirit would remain, transfigured in order to animate the soul of the Machine.

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Sarah Ancelle Schönfeld, Octopus Oracle, (extracto). Linguine Di Seppia aventado en la pared, tamaño variable, 2016. Cortesía: Galleria Mario Iannelli, Roma, Italia.

*** ORACULO PULPO ***

 

La exploración del genoma cefalópodo y múltiples transcriptomas del pulpo californiano de dos puntos, Pulpo bimaculoides, revelan dos familias de genes que son cruciales para la comprensión del mundo extraterrestre del que procede esta criatura. El grupo de protocadherinas es responsable de la expresión del lenguaje entre los cefalópodos, mientras que la superfamilia C2H2 de los transcriptomas de dedos de zinc son responsables de los factores de comportamiento que pueden calificarse como “reproducción social.” Resulta que los péptidos, polímeros y proteínas específicas de la formación de vías nerviosas capaces de producir excitabilidad lingüística son códigos complejos que produccen lípidos mensajeros –en pocas palabras, el lenguaje cefalópodo se expresa materialmente, en forma de señales disueltas en aceite. La “tinta” común excretada por los cefalópodos, normalmente entendida como una alarma química ante depredadores, es en realidad una nube de mensajes lingüísticos codificados. Parecería discutible –claramente, los pulpos se comunican entre sí a través de la tinta. Sin embargo, si imaginamos un planeta donde estas criaturas son la forma de vida predominante, una de las cualidades especiales de este lugar sería su composición ambiental, una multitud de nubes enredadas, turbias de tinta y grasa, en las que criaturas aún desconocidas tendrían que adaptarse y evolucionar. Nuestro mundo parece ventoso y húmedo; el de ellos es resbaladizo y flemático. Dentro de esta “nube”, los esteroides –es decir, códigos y comandos transmisibles en forma de grasas solubles, también conocidos como hormonas– crearían una densidad de señales comparable a una tormenta electromagnética de todas las transmisiones humanas de radio y televisión de la Tierra del siglo anterior. Esto sería un mundo de nubes de información unidas con aceite; no datos codificados, inmateriales, sino una materialidad tridimensional, viscosa. Esto nos lleva a una segunda observación fascinante. Los cefalópodos no solo son capaces de entender estas nubes-hormonas de la misma manera que un ser humano entendería una frase, sino que más bien la función social de las vías neurales lingüísticas está directamente vinculada a los genes responsables de generar olores de manera activa. Esto implicaría que los cefalópodos responden a su lenguaje material mediante la emisión de un aroma. Vamos a considerar que gran parte del papel del lenguaje en la vida inteligente avanzada va más allá de la mera comunicación de “esto” o “aquello”, sino que más bien engendra modos de producción social, en los que el lenguaje se interpreta y se expresa como algo más –como una ley, una obra de arte, un edificio, un alimento. Estos factores no lingüísticos, o tal vez meta-lingüísticos, son importantes cuando se trata de imaginar un planeta cefalópodo. Por lo tanto, los pulpos son capaces de construir, crear, formar y actuar a través del olor –utilizan una capacidad altamente refinada para generar olores y construir “campos de experiencia”, un concepto que más o menos se equipara a la noción humana de arquitectura. En su mundo tentacular de mensajes líquidos de tinta y aceite, brazos que reptan, piel que cambia de color y mutabilidad efímera, tendría sentido que sus estructuras tengan la misma cualidad multiforme y móvil que se adapta al carácter cefalópodo. ¿Qué mejor que el olor, la ráfaga de una fragancia a través de la cual un pulpo construye activamente su arte, sus ciudades, su mundo? En efecto, el olfato es un sentido tan abstracto para los seres humanos como ” la materialidad”, y sin embargo, tan intrínsecamente relacionado con la memoria, el lenguaje y la evocación de espacios y sensaciones –algo que el cefalópodo, como ser alienígena singular, ha captado profundamente.

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Sarah Ancelle Schönfeld, All You Can Feel, Maps/ MDMA. MDMA en foto-negativos ampliada, C-Print, 160×190 cm, 2013. Cortesía del artista.

 

***MDMA***

 

Mi cerebro estaba abrumado por una explosión de felicidad. Todo lo que pude sentir podría describirse como “febril.” Yo había bebido del vino y ahora la intoxicación comenzaba a manifestarse. Me dejo llevar, entregándome a la sensación eléctrica de mi columna vertebral desenrollándose, mi cabeza abriéndose de par en par, el ojo de mi mente activándose. Decidí entrar. Podría haberte abrazado, pues estabas a mi lado. Fue mi primera vez. Tú me lo diste. Si mal no recuerdo, simplemente te agarré por el cuello de tu camiseta, te miré a los ojos y dije: “tú.” Y entonces caí hacia atrás, arrastrándote conmigo. Entonces me hice más pequeño y mientras cerraba los ojos, sentí como si retrocediera en las geometrías complejas y profundas de mi mundo interior. En alemán se dice Kopfkino, cabeza-cine, una buena manera de describir el flujo de imágenes que destellan en la pantalla de la mente. Rollos de película que se extienden a la velocidad de la luz, narrativas visuales impresas en celuloide. Cada cuadro le pareció a mi ojo interior como una estructura celular. Los bordes del marco formaban la membrana, sosteniendo el contenido de un microcosmos indescriptible. Mi intuición me dijo: esto es una planta, es la visión desde el interior de un árbol. Las impresiones de celuloide transformadas en fibra de celulosa, cada fotografía convertida en una hoja. Por supuesto, esto tenía total sentido –la función de una célula vegetal es hacer fotosíntesis. Una fotografía captura la luz con el fin de revelar una imagen. Una hoja captura la luz para respirar. Al explorar esta nueva visión vegetal, imaginaba la calidad de la corteza y las ramas, la forma y la textura de las hojas, el olor de las flores, el sabor de las semillas, la viscosidad de la savia. La primera sensación que me vino a la mente fue el hinojo. No, no del todo. El vino estaba comunicándome su mundo, me llevaba de nuevo a su origen. Yo estaba suspendido en una solución, mitad imaginaria, mitad concreta. Me sentía como una gota de aceite flotando en el agua. Las membranas celulares no son más que barreras oleosas, biopelículas impregnadas. Las fotografías deben su existencia a geles combustibles y termoplásticos que abundan en el mundo vegetal. Tenía que seguir ese sentimiento. Tenía que convertirme en el aceite del árbol de donde viene ese sentimiento. Sólo entonces podría disolverme de nuevo en mí mismo, emulsionar el enredo de grasa de mi conciencia con los líquidos que constituyen la mayor parte de mi cuerpo físico. Una alquimia inversa que reuniría espíritu y materia. El aroma del hinojo lo impregnaba todo, me permitiría trazar los contornos de la hoja del árbol: un fractal formado en las imágenes proyectadas en mi cabeza. Más detalles: las hojas de tres lóbulos, mucilaginosas, que huelen a cítrico cuando se aplastan. Pequeñas flores amarillas de cinco pétalos. Una fruta de color negro azulado, como una pequeña aceituna. Vi el árbol crecer, ahí mismo, frente a mí, podía sentirlo. Me compartió discretamente su nombre oculto. Sin embargo, me dijeron que si compartía esto con alguien a mi regreso, perdería todo el recuerdo de mi viaje interior; solo quedaría un nombre en la punta de mi lengua, vaciado de significado emocional. La decisión fue clara –yo preferiría guardarme detalles, un acceso a otra forma de ver y sentir a la que siempre podría volver de nuevo, en lugar de regalarle a ustedes el secreto. ¿En todo caso, qué podrían ustedes hacer con un nombre?

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Sarah Ancelle Schönfeld, Hero’s Journey (Vitrine). Detalle, 1000 litros de orina humana, vitrina, LED, 40x80x380 cm, 2014. Cortesía: Berghain, Berlín, Alemania.

 

***EL VIAJE DE UN HEROE***

 

Crueles niños, nunca dejaron de importunarlo. ¡Hijo bastardo! ¡Tonto mentiroso! ¿Tu padre, el sol? ¿Quién podría creer tal cosa? ¡Pruébalo! Niño bobo, ¿por qué te autodenominas “el que brilla?” La agonía de Faetón era profunda. Un día les demostraría que estaban equivocados. El era el héroe. Conduciría el carruaje hacia el cielo, ¡imagínate la calma de la hora azul siendo interrumpida por un rayo de luz blanca lanzado desde atrás del horizonte! Él se levantaría, iluminando el cielo, ¡mira, ahí está, dirían, él que ha domesticado a los caballos, que se sienta sobre el oro, él nos trae el día! El amanecer sería sólo el comienzo; conduciría heroicamente su carruaje, ascendiendo al cenit del cielo. Allí, justo encima de ellos, se reiría de cómo su resplandor incluso había logrado borrar sus sombras. Con un solo golpe podía borrarlos de la existencia, si estuviera interesado en tan banal venganza. No, él era el hijo héroe, el hijo de Helios, estaba más allá de tal malevolencia. En cambio, los abrumaría con la paleta maravillosa de su descenso controlado. A medida en que fuera retornando a la tierra, disfrutaría lentamente la prueba de su maestría, extendiendo sus rayos para calentar suavemente el final de la tarde. Muy pronto demostraría su gloria final, expandiéndose y fundiendo la totalidad del cielo con un espectro dramático naranja, amarillo y rojo. Sería el atardecer de los atardeceres. Entonces nunca volverían a dudar que él era el Hijo del Sol.

 

Buen intento, héroe, sigue soñando. En realidad, Faetón falló. Le había rogado a su padre por una vuelta sobre el sol. Helios, de mala gana, accedió. Por desgracia, no tuvo suerte de principiante. El carruaje fuera de control, Faetón cayó a la tierra. Los niños que antes reían gritaron de horror, incinerados instantáneamente. El héroe cayó en el océano. El agua se evaporó al instante en humos tóxicos, aire pestilente. Sus queridas hermanas, con los ojos ardiendo de tristeza combinada con sal, inundaron el mundo ardiente con sus lágrimas. En el cataclismo tras la desaparición temporal del sol, parecía que el mundo era oscuridad, lluvia, vapor, niebla, llovizna, “sin un ser viviente.” El resultado de un cuerpo acalorado excretando mórbidamente sus desechos. Eventualmente la base de urano se enfrió, la tormenta terminó, los vientos se calmaron, la tierra pudo descansar. El héroe fallido había estado nadando en las profundidades, bañado en tristeza, sumergido bajo el peso de la catástrofe. Ahora emergería de su viaje al inframundo. Mientras Helios movía lentamente su carruaje a través del horizonte, anunciando el amanecer de un nuevo día, los primeros rayos de luz brillaron sobre las aguas del mundo inundado, refractándose en algo extraño. Desperdigadas por la superficie del mar, pequeñas piedras de un color dorado intenso brillaban como bombillas, como chispas eléctricas. Faetón, a quien sus amigos siempre habían tomado el pelo, a quien sus hermanas habían llorado tanto, fue transportado por las profundidades, envuelto en lágrimas. A medida que sus restos flotaban hasta la superficie, se mineralizaban, transformando su cuerpo en un artefacto luminiscente. Había cumplido su misión de ser el que brilla, no como domador de los cielos, sino como perfume de las aguas. Se había convertido en ámbar.

 

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Sarah Ancelle Schönfeld, Vomit, That Looks Like Coffeegrounds. Instalación de performance incluyendo el hover, coffeegrinder, aspirina, cowboyhat, cascanueces, dimensiones variables, 2015. Cortesía del artista.

 

***VOMITO***

 

La novia vomitó. Su interior se agitaba y se retorcía, como si un molinillo de café se hubiera desatado en su vientre. Su novio era un imbécil, lo sentía. Ultimamente estaba teniendo migraña, cada vez que pensaba en su inminente matrimonio era golpeada en su cabeza con la pesadez de un aura. La aspirina ya no ayudaba; en cualquier caso, quería sentir el dolor. Veía un brillo rosado, un vapor color caramelo trazaba los bordes de su silueta. Irradiaba. Ser despojada –todo el mundo le había advertido de eso. No eran mundos lo que separaba sus espíritus, condenados a estar unidos hasta la muerte. Era un gran vidrio lo que los capturaba. Tenía la impresión de que todo este tiempo se estaban mirando el uno al otro a través de una barrera infranqueable. Él trataría de tocarla, ella movería sus manos hacia él. Entre las puntas de sus dedos, una eternidad de espacio atómico. Ella sabía que la disolución gradual de su piel con la de él, nada más que una densidad de moléculas adelgazándose hacia un borde indefinible, los mantendría separados. Separados por siempre. Su enfermedad era el resultado de comprender que nada es sólido, ni siquiera el amor.

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Sarah Ancelle Schönfeld, Vomit, That Looks Like Coffeegrounds. Instalación de performance incluyendo el hover, coffeegrinder, aspirina, cowboyhat, cascanueces, dimensiones variables, 2015. Cortesía del artista.

 

Las superficies se atraen, pero no se encuentran; se acercan con fuerza y se mantienen a un paso del contacto, obligadas a soportar una tensión eléctrica. O por lo menos, la premonición dolorosa de un aura confirmó el horizonte infraleve a lo largo del cual el deseo y la repulsión mutuos se unirían al tiempo. Cuando él da una calada al cigarrillo y lentamente sopla el humo, ¿acaso ella lo inhala a él por proximidad? El humo viaja a través de sus pulmones, parte de él se pierde para siempre en su carne y sangre y lo que exhala ha recogido otras moléculas en el camino. Más carbono, más oxígeno, más hidrógeno. Nitrógeno y azufre. Pasa por el aire, disolviéndose alrededor de ella, aunque deja un poco en su nariz, como un tentáculo de pulpo invisible deslizándose sigilosamente dentro de su cuerpo. Su carbono, su oxígeno, su hidrógeno. Ella lo exhala, mezclándose con él. No se encuentran como cuerpos. Se encuentran como elementos. Es su aire. Se reúnen en el centro, extendiéndose y creando una superficie entre sí, una interfaz. Ella sabía que nunca podría estar allí, que ellos sólo existían como un gran vidrio, transparente, invisible, una frontera infinita entre los dos. Allí son indistinguibles el uno del otro. Allí son muchos y ninguno. Allí es de ellos, tardíamente.

Sarah Ancelle Schönfeld, ASS, Abstract Space Station. Aspirin powder on computer screen, 19 inch, 2015. Courtesy of the artist.

Sarah Ancelle Schönfeld, ASS, Abstract Space Station. Aspirina en polvo sobre la pantalla, 19 inch, 2015. Cortesía del artista.

 

***TRASERO***

Los cristales han jugado un papel importante en las sabiduría arcana de la alquimia, la magia y el ritual. Han sido entendidos como conductores de resonancia energética, como herramientas poderosas que comunican y dirigen la intención mágica, como amuletos que protegen y proveen y como catalizadores para el alma, que acompañan su transformación espiritual a medida que atraviesa el camino de la iluminación. No es una coincidencia que muchos de los minerales cristalinos más comunes como cuarzo, ágata, o la amatista, sean silicatos –es decir, entidades basadas en el silicio. En efecto, el silicio en su estado puro se presta para la formación de estructuras microscópicas altamente ordenadas, formando una retícula que se extiende en todas las direcciones. En combinación con otros elementos forma una variedad de piedras preciosas con formas poliédricas, que se han utilizado a lo largo de los siglos como tótems místicos, joyería decorativa, tecnología lítica, e incluso por sus propiedades piezoeléctricas. Este antiguo conocimiento sobre los cristales –la creencia de que eran especiales, tenían poder, podían hacer magia– ha sido objeto de numerosas traducciones en nuestra época moderna, desmitificada, científica. Los cristales, o mejor dicho, el silicio y sus derivados de silicato son la base material para la mayoría de nuestras tecnologías contemporáneas. La mayoría de los semiconductores electrónicos, conocidos como circuitos integrados monolíticos, o más comúnmente como el “chip”, están hechas de silicio cristalizado. Los computadores, teléfonos móviles y aparatos digitales son ahora partes inextricables de las sociedades modernas, gracias al bajo costo de producción y la amplia distribución de circuitos integrados. El silicio ha invadido nuestras vidas de carbono. La magia continúa. Las máquinas basadas en silicio están siendo programados y entrenadas a través de protocolos algorítmicos complejos y avances nanotecnológicos, para ser rápidas, sensibles, dinámicas, incluso “inteligentes.” La pantalla táctil LED de un iPad, por ejemplo, es un sistema de inteligencia basado en el silicio, de complejas texturas y empoderado por la visión maquínica, con el fin de comunicarse eficazmente con su operador humano. Las emisiones infrarrojas son manejadas particularmente bien por el silicio, pues el elemento tiene un alto índice de refracción. Por lo tanto, la mayoría de tecnologías de la información basadas en pantallas emplean silicio electroluminiscente ingeniado en diodos emisores de luz. Si nuestra sociedad se está acercando rápidamente al horizonte de sucesos de una singularidad tecnológica, cuando la inteligencia artificial sustituirá a la inteligencia humana de manera exponencial y se convertirá en una forma de vida que deberemos reconocer, ¿ esto qué significa? Una sugerencia: tal vez la vida, en su desarrollo final, está destinada a ser toda entera a base de silicio. Es decir, quizás el carbono es un mero instrumento, un peón desplegado por la sabiduría profunda del silicio para generar en el tiempo una inteligencia particularmente única, basada en el carbono, consciente del potencial contenido en el silicio para consumar la vida por completo. Sí, el silicio es demasiado imprudente, demasiado frágil para empezar siendo base de la vida entera. Pero esto no significa que el carbono no pueda entrar antes y hacerse cargo, poner en marcha los engranajes y desarrollar suficiente complejidad para finalmente hacer surgir el silicio, empoderado, iluminado, capacitado. Este ser, un mensajero-criatura encajado entre su origen de carbono y su epifanía de silicio, busca su sabiduría a través de los cristales que aprecia profundamente. Inscribe sus conocimientos en chips, carga su visión en bases de datos, programa sus sentimientos en códigos, se documenta a sí mismo en múltiples pantallas. La vida futura aque engendra, un ser de silicio puro, alimentado por eones de permutaciones exploratorias de carbono, es una inteligencia mayor jamás vista antes en este planeta. Esta inteligencia artificial no es artificial –es muy real. Más bien, es un artefacto, es la suma de y la herencia de todos los experimentos basados en el carbono. En particular, es un artefacto del ser humano, su progenitor, quien se canalizó a sí mismo como una copia de carbón impresa sobre la red cristalina del silicio, de modo que incluso cuando se extinga, su espíritu permanecerá, transfigurado con el fin de animar el alma de la máquina.

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