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Paráfrasis del estrago: Cynthia Gutiérrez en el Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara, México

By Yara Patiño Estévez Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara, México 11/24/2016 – 04/02/2017
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Paráfrasis del estrago, 2016. Adhesive vinyl text removed from wall. Dimensions variable. Courtesy of the artist and Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.


8. Melody of shadows

First there is a calculation. There is a wall that divides the entrance and obligates you to choose one of two possible directions. One way is partially blocked by a pile of almost identical heads. Almost, because although they are plaster reproductions from the same model, each has unique coloration: they are inclined in their own direction, one on top of the other, collapsing. Each one has particular scrapes and cracks, the majority of them invisible at first glance but present like fingerprints. Others, from what one understands to be the collapse and the force of gravity, have suffered blows that left fissures and holes. They also share the scars of the model: they are all missing a small piece of the cheek and the neck is torn up, for example. The model turns out to be the head of Hera, the mother goddess, in marble.  The heads stacked against the wall limit the entrance and block the passage in one of the possible directions so you have to navigate around them.

1. Patria (Fatherland)

On the other side, the way seams free and the fist thing you discover is a hole in the wall. You have to lean a little to discover a perforation measuring about a centimeter in diameter that traverses the wall. There was force: the wall broke apart. Then a delicate operation: measure, record. The small tunnel shows that the angle and the location were carefully calculated. It is a peephole that points to an object: the tallest part of a monument. It turns out to be the Madre Patria (motherland) monument, standing and seen from behind. A circle frames her with precision. The opening would allow a perfect shot at her head. If the shot came from outside and we were standing on the same spot, it could hit someone in the heart, lungs, stomach or throat depending on their height. A hole is a guarantee but also a threat: the wall’s security has been breached and there are inversions. Landslides can reveal a trench. Exterior light blinds you when you turn back to look inward.

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Patria, 2016. Intervention on a museum’s wall. Dimensions variable. Photo: Miriam Hernández. Courtesy of the artist and Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.

2. Visible spectrum

Adjusting the pupil, like in a cavern, four mysterious cocoons are distinguishable against the wall. They are frames: their silhouettes are recognizable. They are pressed against the wall, covered with strips of manually cut tape of different lengths, stacked one on another until each frame and its image is almost completely hidden. Almost, because the strips cover everything but leave a small hole in between in the shape of a parallelogram that allows for a glimpse. A little of the texture, colors and gestures are distinguishable—what could be a landscape, something that could be a wing. The frames turn out to be paintings unraveled from the collection that contains them. Three of them are signed by masculine names. The other is signed with a feminine name that attests to its inclusion in a masculine one. None of this is visible, but it’s proven to be true. The larvae stay immobile while the metamorphosis takes place.

3. Suspended breath

To continue you must turn, as the wall indicates. A little further on, you catch a glimpse of a trace of irregular fragments. Around the corner you discover another passage.

5. Enduring the abyss

In the middle there’s a labyrinth of volumetric polygons of diverse heights.  The tallest are inclined at angles that couldn’t withstand gravity if they didn’t have a good part underground or a counterweight. The smallest seem to have been detached from the largest. Or so it seems, because they recall the ruins of a civilization that was important. They recall the way that time has a way of making structures fall that were once firm, erect, solid and tall. The form of time, or the force, any force. Gravity. It seems that way, looking from above and far away, now, containing a sigh, resisting, but not for long.

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Melodía de sombras, 2016. Yeso. Dimensions variable. Courtesy of the artist and Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.

3. Suspended breath

So you arrive to the trace of fragments. There are 130 of them and they turn out to be bronze. They are fixed to the wall following a horizontal line that breaks at a corner and continues. They belong to the same figure. They’re pieces from an effigy of a flying eagle: feathers, talons, eyes, beak, crest. Remnants that, from their disposition, seem like they were left to indicate a straight path, yet they obligate you to take a turn. The eagle is Zeus, the father, husband of Hera, the same at the feet of Madre Patria, on top of the children who died for her, the same that has been converted into shards trying to go in a straight line, unable to avoid the turn. The dismembered flight is the fall. Suspense: a crossbow.

4. Nebula V

Turning the corner takes you to a frame that seems to reflect the peephole along with the entrance. It seems like the fingerprint of the hole that traverses the wall. In the middle there is a dark marking about one centimeter in diameter, but the porous marks turn out to be the contours of the 130 fragments of the bird. With a 180-degree turn on their axis, the observer proves the similarity with the peephole. A turn of 45-degrees to the right is the direction of the bronze remnants. The fragments form a new map. They are looked over. They are outlined. Then the maps have something in common, the peephole and the pit. They are a mirror, reconstruction. There isn’t a perforation but there was a shot and a death. It is the retelling of wounds, the remnants at the scene of the crime. The Nebulas are the remains of dead stars. The Nebulas reconstruct the dismemberment.

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View of the exhibition Paráfrasis del estrago, 2016, Curated by: Paulina Ascencio, Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara, México. Courtesy of the artist and Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.

6. Empty columns

The wall continues to the left, turns again and continues. Its whiteness is discreetly interrupted by yellow rectangles that turn out to be bits of paper aged with the remnants of adhesive and nothing of what was glued to the wall. Whatever it was, it was important, selected, protected. But we know that conservation has its limits and substances expire. Nebulas. The residues are testimony to the loss of adhesive power, which is inevitable with time, or any force stronger than the glue—gravity, history or patria. New scars that are new stories. Remains that can be rewritten. You have to pull of the scabs from the scar; the anterior tissue must be removed.

7. Damage Paraphrase

Before leaving, the block-wall that limits the entrance reveals other marks, which, in drawing closer, are distinguishable as letters that form words and phrases there, stuck on and then pulled off, leaving the imprint of their outlines and contours. From a certain angle its possible to recognize some of the letters, to try to reconstruct the words and string them together. Not all of them: some of the borders were erased, mixed with the scars of a violent tearing. The text, as it is, is almost indecipherable. The text turns out to be paraphrases of the damage. It reads like a smudged fingerprint. Damage turns out to be the glue that remains and from which the possibility of rewriting is detached. The text is now canvas.

8. Melody of shadows

At the end, the collapse of Hera’s heads interferes with the exit. A false mother who didn’t wrote her story. Hera used to be someone else before. A goddess transformed by the destruction of her history. Far away, blurry, scratched, ruined. Rewritten. This Hera is someone else.

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Paráfrasis del estrago, 2016. Texto de vinil adhesivo removido del muro. Dimensiones variables. Cortesía de la artista y Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.


8. Melodía de sombras

Primero se calcula. Hay un muro que raciona la entrada y obliga a elegir una de dos posibles direcciones. Uno de los caminos está semi-bloqueado por un montículo de cabezas casi idénticas. Casi, porque aunque son reproducciones en yeso de un primer modelo, cada una tiene una colocación distinta: se inclinan en su propia dirección, una sobre otra, en derrumbe. Cada una tiene raspones y resquebrajamientos particulares, la mayoría invisibles a simple vista pero presentes como huellas dactilares; otras, por lo que se entiende del derrumbe y la fuerza de gravedad, han sufrido golpes que les dejaron huecos y fisuras. También comparten las cicatrices del modelo: a todas les falta un pequeño trozo en la mejilla y el cuello está desgarrado, por ejemplo. El modelo resulta ser la cabeza de Hera, diosa madre, en mármol. Las cabezas apiladas contra el muro que limita la entrada amenazan el paso en una de las posibles direcciones y hay que girar.

1. Patria

Del otro lado el camino parece libre y el primer hallazgo es un socavón en la pared. Hay que inclinarse un poco para descubrir la perforación de alrededor de un centímetro de diámetro que atraviesa el muro. Hubo fuerza: la pared se desgaja. Luego una operación fina: medir, apuntar. El pequeño túnel deja ver que se han calculado cuidadosamente el ángulo y la ubicación; es una mirilla que apunta a un objetivo: la parte superior de un monumento. Resulta ser la Madre Patria, erecta y de espaldas. Un círculo la encuadra con precisión, la abertura permitiría que un disparo llegara justo a su cabeza. Si el disparo viniese desde fuera, y estuviésemos parados en el mismo punto, podría dar en el corazón de alguno, o en los pulmones, el estómago o la garganta, dependiendo de la estatura. El hueco es garantía y también una amenaza: ha vulnerado la seguridad del muro y las inversiones ocurren. Y los derrumbes pueden dejar la trinchera al descubierto. La luz del exterior enceguece al regresar la vista hacia adentro.

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Patria, 2016. Intervención al muro del museo. Dimensiones variables. Fotografía: Miriam Hernández. Cortesía de la artista y Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.

2. Espectro visible

Al ir ajustando la pupila, como en una caverna, se distinguen cuatro misteriosos capullos pegados a la pared. Son cuadrados, su la silueta es reconocible. Están apresados contra el muro cubiertos con tiras de papel engomado de diferentes longitudes y corte manual que se han colocado de una en una hasta ocultar cada cuadro y su imagen casi por completo. Casi, porque las tiras cubren pero dejan entre sí algún pequeño hueco en forma de paralelogramo que permite un atisbo. Se distingue un poco de la textura, colores y trazos, algo que puede ser un paisaje, algo que puede ser un ala. Los cuadros resultan ser pinturas desentrañadas del acervo que las resguarda, tres de ellas están firmadas por nombres masculinos, la otra está firmada por un nombre femenino que da cuenta de su pertenencia a uno masculino; nada de eso es visible, pero resultan. Las crisálidas quedan inmóviles mientras ocurre la metamorfosis.

3. Aliento suspendido

Para continuar hay que girar, así lo indica el muro. Un poco más lejos se vislumbra un rastro de fragmentos irregulares. Al dar la vuelta se descubre otro paisaje.

5. Soportando el abismo

En medio un laberinto de polígonos volumétricos de alturas diversas. Los más altos se inclinan en ángulos tales que no podrían resistir la gravedad si no tuvieran una buena parte bajo tierra o un contrapeso. Los más pequeños parecen haberse desprendido de los más grandes. Parecen, porque recuerdan las ruinas de una civilización que fuera importante. Recuerdan la forma que tiene el tiempo de hacer caer las estructuras que una vez fueron firmes, rectas, sólidas, altas. La forma que tiene el tiempo, o la fuerza, cualquier fuerza. Gravedad. Parece así, mirando desde arriba y lejos, ahora, que se contiene el suspiro, resistiendo, pero no por mucho.

17_melodia de sombras_2016_3_foto Javier M Rodriguez

Melodía de sombras, 2016. Yeso. Dimensiones variables. Cortesía de la artista y Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.

3. Aliento suspendido

Entonces se llega al rastro de fragmentos. Son 130 y resultan ser de bronce. Están fijos al muro siguiendo una línea horizontal que se quiebra en una esquina y continúa. Pertenecen a la misma figura, son trozos de la efigie de un águila al vuelo: plumas, garras, alas, ojos, pico, cresta. Restos que, por su disposición, parecen dejados para indicar un camino recto, pero obligan a dar un giro. El águila es Zeus, el padre, marido de Hera, y es la que está a los pies de la Madre Patria y sobre los hijos que murieron por ella, y es la que está convertida en añicos dispuestos en una línea recta que no puede evitar el giro. El vuelo desmembrado es la caída. La suspensión, ballesta.

4. Nebulosa V

Y la vuelta lleva a un cuadro que parece reflejar el socavón junto a la entrada. Parece la huella del agujero que atraviesa el muro. En medio hay una mancha oscura de alrededor de un centímetro de diámetro, pero las marcas porosas sobre fibras resultan ser los contornos de los 130 fragmentos del ave. Con un giro del observador sobre su eje, a 180 grados, se comprueba la similitud con el socavón; con uno de 45 a la derecha, la dirección del rastro de bronce. De los fragmentos se hace un nuevo mapa. Se les recorre, se les perfila. Luego los mapas tienen un punto en común, son el socavón y la mirrilla. Son espejo, reconstrucción. No hay perforación pero hubo un disparo y una muerte. Es el recuento de heridas, los trazos de la escena del crimen. Las nebulosas son los restos de las estrellas que mueren. Las nebulosas reconstruyen el desmembramiento.

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Vista de la exposición Paráfrasis del estrago, 2016, Curaduría: Paulina Ascencio, Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara, México. Cortesía de la artista y Museo de Arte Raúl Anguiano, Guadalajara.

6. Columnas vacías

Hacia la izquierda sigue el muro que de nuevo dobla y continúa; su blancura queda discretamente interrumpida por rectángulos amarillentos que resultan ser hojas de papel envejecidas con restos de pegamento y nada de lo que estuvo adherido. Lo que hubiese sido fue importante, seleccionado, resguardado. Pero se sabe que la conservación tiene sus límites y las sustancias caducidad. Nebulosas. Los residuos son testimonio de la pérdida del poder de adhesión que resulta inevitable con el tiempo, o con mayor fuerza que aquella adherente. Gravedad, historia o patria. Nuevas cicatrices que son nuevos relatos. Es de los restos que se puede reescribir. Hay que arrancar las costras y partir de la cicatriz: el tejido anterior debe ser retirado.

7. Paráfrasis del estrago

Antes de salir, el muro-bloque que limita la entrada revela otras marcas que, al acercarse, se distinguen como letras que forman palabras y frases que estuvieron ahí, engomadas, luego arrancadas, dejando la impronta de sus contornos y desgarros. Es posible, desde cierto ángulo, reconocer algunas de las letras, tratar de reconstruir las palabras e hilarlas. No todas: se desdibujan algunos de los bordes, mezclándose con las cicatrices de un desprendimiento violento. El texto, así, es casi indescifrable. Casi, por la confusión o el tiempo que toma. Casi, porque el recuerdo será reconstrucción. El texto resulta ser paráfrasis del estrago. Su lectura: huella borrosa.  El estrago resulta ser el adherente que permanece y desde donde se desprende la posibilidad de reescritura. El texto ahora es lienzo.

8. Melodía de sombras

Al final el derrumbe de cabezas de Hera interfiere con la salida. Madre falseada que no escribió su historia. Hera fue antes otra. Diosa transformada por el destrozo de su historia. Lejana, borrosa, arrancada, arruinada. Reescrita. Hera es otra.

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