Contemporary Art in the Americas Arte Contemporáneo en las Américas

La colección Julmex

By Daniel Aguilar Ruvalcaba

What would happen if an earthquake would bring down the Soumaya Museum and the Jumex Museum?

¿Qué pasaría si un terremoto derribara el Museo Soumaya y el Museo Jumex?


La Colección Julmex logo. Image courtesy of La Colección Julmex.

Two Hundred Times Better than 5G
Another variation on the Julmex Collection


The driver looks into the rear-view mirror as he speaks, seeking out my eyes. “We Jehovah’s Witnesses have guaranteed entry into Heaven.” At the same time, my ex-girlfriend’s voice wafts in through the taxi window, as if her breath possessed the air particles, as if her verbal gust was dragged to my eardrum to massage my earwax stalactites.

The cabbie, a small man, like a tall nine-year-old, warns me of the end of the world, the Day of Final Judgment as I, Daniel, contemplate that I do not know how to get to Plaza Carso. It’s raining, or it had rained. He goes on preaching, in detail, about the Archfiend’s customs and ways. I pay the requisite attention, until the inner murmur of my mother’s voice distracts me: “I’m going to shove an ice cube up your ass, you son of a bitch.” I pay with a 200 peso note and Jehovah (that’s what I named the driver), exercised, jumps out of the cab because he has no change. It’s the perfect excuse to open other taxis’ doors, ask for change, recruit witnesses, believe in the Gospel and hand me what’s left over. Thanks. “I can see your black, burnt-up pork rind face crackling in Hell,” either Jehovah, or my ex, observes.

The Soumaya Museum’s grassy skirts are clipped level, like a failed rapper’s haircut. It’s Mexico’s biggest quinceañera cake: modern, no icing, covered in mirrors (apt for spec-ulation), each one slices off an optical illusion. Clinically approved. On the contrary, the Jumex Museum rises, soberly, like a repressed Tetrapak, crowned by a handsaw’s teeth, a birdbath for helicopters. The buildings’ capricious shapes remind me of bottles that could hold perfume, or fancy drinks or internet. I end up seeing both museums’ exhibitions through the one at the Julmex Collection.

Last year my friend the English artist Jeremy Hutchison had an excessive post-apocalyptic vision that seized my imagination: “What would happen if an earthquake took down the Soumaya and the Jumex Museums?” he wondered before a group of art professionals gathered at SOMA. Hutchison was articulating the question from an ethical position: solidarity in light of a social emergency. What would be culture’s — specifically the culture industry’s — use value in light of a misfortune of that magnitude? What ought we to do in such a case?

As a response I discarded an ethical fiction that might represent the moments of solidarity that emerge from catastrophe. I mostly thought of an aesthetic scenario. That was why I tried to speculate with what was already here, what we have: things, materiality, artworks, merchandise, bodies, and potential pathologies. Suppose that the Telmex and Jumex corporate collections were combined, with their respective objêts d’art and merchandise: what other collection would be possible? The Julmex Collection emerges as just one more among possible responses to the question Jeremy threw out.

You can read the first one here.

The second is the transcription of a letter I have at home that I’ve copied below in its entirety.

The third consists of two press releases and a series of images from Julmex Collection shows soon to appear in Terremoto.


Two Hundred Times Better than 5G


Letter from Carlos Slim 3.0 that I received in my house. Courtesy of the Julmex Collection. Picture TEP.

All I have to say is that one of my grandfathers was the Teléfonos de México magnate for people to recognize and pay attention to me. It’s cold and the expiration date on the fresh milk I’m drinking is September 2035.

By now you’re surely wondering how can that message be sent from my future? A future that quite probably by this time is already your present. The explanation is very simple. If Carlos Slim was once the richest men on the planet, and time is money, then I have time to spare because grandpa handed down his entire fortune to my father and me, in a trust, and my father transferred it to me before his accidental death.

A constant movement in my wrist as I swipe credit cards, sign checks or move money was the training my hands needed to grow so rapid and light that one day they could dig a tunnel to the past or the future. I learned to touch, write, compose, and dispose of time fragments. “Time is the best author—it always comes up with a perfect ending,” Charlie Chaplin said, and I tattooed that onto my right wrist, beneath my watch. The faster I moved money, and the greater the amount, the simpler it was to break the fine membrane of the linear space-time barrier that separated me from the infinite. I’ll let you in on it: one day when I was totally fucked up on coke I swiped a card so quickly I ended up parting the Red Sea, hundreds of years ago… So coincidentally I saved Moses.

Additionally, I am writing this as fast as I hand out money — digging a hole in reverse.

My inheritance consisted not only of millions of dollars but also included abundant telephone connections in delicate fiber optics (my father used to joke they were to ‘lighten up the Mexicans’ heavy gaze’), modems with centuries of broadband, Sanborns restaurants with centuries of americano-style coffee, the Vips restaurants, of course, and a bunch of stuff you don’t know today and that tomorrow will all be mine — like the Post-Internet of Sugared Things originally autonomous network. Other popular items — like kidney stones, anthills, and tectonic faults — will be mine, too.

But before going any further, allow me to comment with regard to three important dates:

1985. During the 1985 Mexico City earthquake — that unforgettable morning when the city shook so much it tumbled down — my father Carlos Slim S olympically penetrated my mother, María Helena Corruto de V, in order to reproduce. I was not conceived at that time. That said, the natural disaster affected how my father introduced his penis into my mother, since the only way they could come to orgasm as a couple was during earthquakes. Bodies and buildings alike collapsed at the precise instant their viscous tectonic plates rubbed and when they were through their broken glances, blanketed in smoke, survived.

Aiming to maintain an active sex life, my parents got into a perverse real-estate niche: tectonic faults purchase and privatization.

1994. I am literally the “December mistake,” the 1994 peso devaluation crisis.  My mother got pregnant on the very day in 1994 when most poor Mexican ingenuously believed they would become millionaires.

2015. By way of a before-the-fact wedding anniversary celebration (thirty years after the ’85 earthquake) and mid-life crisis, my parents rocked Plasa Carso from the Soumaya Museum bathroom and thus the famed Julmex Collection was born.

Carlos and María Helena had uncontrollable, filthy imaginations. My mother got really wet when she saw the pedestal where the very ESPN body of Rodin’s Thinker stood. When she imagined separating it from the floor and seeing how its foundations defied gravity to orchestrate the din of the world’s creation, her crotch turned into a waterfall. My father, on the other hand, noting a female guard’s dried-out hair resembled John Lennon’s deathbed locks, quickly got as hard as a Viagra® diamond. So it was that they called their advisors from the Soumaya bathroom sinks and murmured 1000Gs, but just the tip.    

Multi-million-dollar investments were sunk into the study of tectonic faults to know how to reproduce, in a controlled fashion, the conditions that cause earthquakes. This was always a whim that research kept secret, exclusively for the sexual recreation of perverse investors. No one involved believed you could make a profit from it. The only thing it would bring would be irreversible damage to the earth and a few minutes of unforgettable pleasure for the couple involved. Nevertheless, as the years passed, certain investigations turned up something incredible that would be the twenty-first century’s greatest telecommunications advance: friction on the part of tectonic plates could generate an absolute, organic, inexhaustible, and nutritious internet. 1000G — that’s what my father called it, because it was 200 times better than 5Gs. 1000G is an air-space and air-time excavator that lets me send you this message, for example.

The technology they developed allowed for controlling an earthquake’s radius with GPS. Plaza Carso was one of the first places they equipped with this seismic set-up; my parents fucked all over the place. It was their libidinal amusement park.


Untitled (Arcaic experiment on the fusion of carbohydrates and optic fibers). Courtesy of The Julmex Collection. 2015. Picture TEP.

Let us return to the Soumaya and 2015. After mentioning the secret code to the operators, Carlos and María Helena entered a bathroom stall. As the powder room speakers emitted an instrumental version of Coldplay’s “Speed of Sound,” everything started to quiver as if the building had come down with Parkinson’s disease, as if the dopamine in its walls had been brusquely extracted. It is not known if it was vengeance on the part of some radical or some grave error, but we do know for sure that it was just the tip, nothing more, because the museum fell through, and at Plaza Carso, too. The earth had never borne so much pleasure as gushed from Carlos and María Helena’s bodies; they were temporarily suspended, like dust clouds, to later condense and rain down as rubble.   

Trees busting beams, the knees of Mexicans — with a large European genetic load — sausaged into water and glass; shiny mud covers the remnants of the pavement that now swallows the light the open white cube let escape from its cracked vertices. What remains of my father’s organism lies connected to meters of fiber optic cable, themselves affixed to what looked like a Calder sculpture that lots of people have confused with the hood of a Chevy; at the extreme opposite end of the plaza his eye sockets show, covered by colonial-era coins bearing indiscreet Jacobin symbols.   


Black and White Ailerons: Cinco de Mayo, (1862-1963). Calder and the Banc of México. Plate, wire, paint and weird Colombian coins. Courtesy of The Julmex Collection. Photo: Archive TEP.

I was orphaned. My grandfather died a week later in a tragic car accident that left only his double chin intact, like a flan for a hundred or more party guests. The good thing was that Eugenio López showed up right then, extended his hand to me, and within a few days had become my father and spiritual guide. The Jumex Museum had fallen to pieces, just like the Soumaya and there was no way to reclaim the land because the tectonic plates never stopped rocking. During my dead relatives’ novenas I proposed creating the Julmex Collection to Eugenio. He accepted with delight. I should clarify that back then I had no knowledge of the 1000G and Post-Internet of Sugared Things tech advances that would emerge a month later and that would lead me to possess much more money than all my ancestors and descendants put together.


Letter from Carlos Slim 3.0 that I received in my house. Courtesy of The Julmex Collection. Photo: TEP.

It will sound like something out of a story, but Eugenio López died mysteriously, roasted in a tanning bed, one month following our deal. But there is a good side to it, since, as regards the Julmex Collection, I have everything classified—everything is in order to honor Eugenio’s as well as my family’s memory.

Despite what certain reckless individuals insist — motivated by their leader, that indefatigable State destabilizer, the supposed English artist Jeremy Hutchison — that rubble is mine! It belongs to me! My grandfather and my godfather Eugenio (may God rest his soul) gave it to me! Teams of specialists —stockbrokers, geologists, anarchists, engineers, programmers, photographers, museographers, historians, art curators, and others like them — are working twenty-four hours a day, seven days a week, three hundred sixty-five days a year to classify, measure, and document the latest reorganizations of what moves in now extinct Plaza Carso, where there are fabulous aftershocks by the second. Naturally we opened a new, world-class exhibition in five minutes, on average, like a Cup-o’-Noodles soup. The permanent collection is always being updated with a given element’s addition or discarding. Yes, agitated collecting is my passion.

The earth has not stopped moving since then (4), and to be frank, I sometimes don’t know if I’m still in Mexico anymore. However, I quickly recognize when I pass through China because of the way the waves act. What I definitely like best about Africa’s continental skirts are their legs. GPS precision is short-lived due to the tectonic plates’ perpetual movement, which prevents the existence of valid calculations for more than five minutes. In contrast, 1000G enjoys air-time- and -space precision. It’s infallible.

If 1000G has been good for anything, it has been to awaken human creativity and to grow together in my air-time and -space. It is systematic and it has been proven that when hope is exhausted, when crisis ensues, the masses who make up people x get organized and motivated, and rise up to change the course of the system that led to collapse — something changes. Let’s not get into theory or hard concepts; let’s get down to the immediate, to the physical. Clearly the emancipation that happens after a period of oppression makes people move differently. Earth is a sensitive territory; like the pedal on an electric guitar, you have to know how to push down on it for it to make unthinkable sounds. 1000G potentiates and captures those registers and connects us to everyone two hundred times more.

Have you ever wondered what it would feel like to be touched by my grandfather, Carlos Slim’s, index finger? What it would feel to be El Chapo Guzmán’s iPod — before he escaped from El Antiplano — and to feel that national hero’s arid fingers? 1000G gives you the answers.

It’s starting to smell like burnt plastic — the modem is overheating — s o I’ll say goodbye while assuring you it’s never too late to invest in 1000G. Buy Telmex stock NOW — so you and your loved ones can be part of the realm of my air-time and -space and live the transcendental 1000G experience.

Remember, if you invest NOW, neither you nor your loved ones will ever lack for enough air-time and -space to walk creatively on tomorrow’s trembling earth.   


Carlos Slim 3.0


(1) The Old Testament’s Exodus contains a detailed account of events.
(2) The Post-internet of Sugared Things (PIoST) is a concept that refers to sugared things’ digital interconnection after the internet. Additionally, it is often referred to as the “post-internet of all carbohydrates” or the “post-internet in carbohydrates.” What’s more, the post-internet of sugared things is the point in time when more “sugars or carbohydrates” than people would connect to the internet.
It is no eventuality that the PIoST—the first autonomous and public interconnection network of what can be sensed, that accesses objects’ semiotic carbohydrates to understand and store data that calculate and track the energy of political tierces—was generated after the fall and collision of the two greatest and most distinct material expressions of semiotic capitalism in Mexico.
The PIoST asks itself, “How is it that the dis-sensual is distributed and redistributed among things and people?” For example, if all the carbohydrates of the political, the ethical and the social were connected to the internet and equipped with identifying devices, no energies (sensibilities)—save stock or expired energies—would in theory exist; we would know the exact location of the entire world’s sensibilities as well as how they are burned and distributed: the misplacement of what can be sensed would be a thing of the past and we would know if it were on or off at all times.
(3) The Julmex Collection is a contemporary, modern and classical art collection in the soils and sub-soils of Plaza Carso that principally gathers the artworks of the now inexistent and formerly renowned Soumaya and Jumex corporate collections, property of businessmen Carlos Slim (Grupo Carso) and Eugenio López (Grupo Jumex), respectively.
(4) Before 1000G was made available to the public it was rumored among new age types that the planet contracted Parkinson’s disease. Before the Post-Internet of Sugared Things, it was said to be diabetes.


Daniel Aguilar Ruvalcaba (León, 1988) visual artist, he lives and works in Mexico City. He was part of the independent study program at SOMA and is founder and co-director of Bikini Wax, an independent contemporary art space. His solo exhibition Tutorialess, took place in 2014 at The Chopo University Museum in Mexico City.


Logotipo de La Colección Julmex. Imagen cortesía de La Colección Julmex.

Doscientas veces mejor que el 5G
Otra variación de La Colección Julmex


El chofer mira por el retrovisor mientras habla y busca mis ojos: “Los Testigos de Jehová tenemos garantizada la entrada al Cielo.” Al mismo tiempo, la voz de mi ex-novia se cuela por la ventana del taxi, como si las partículas de aire estuvieran poseídas por su aliento, como si el soplo de sus palabras fuera arrastrado hasta el tímpano y sobara mis estalactitas de cerumen.

El taxista, un hombre pequeño como un niño alto de nueve años, me advierte del fin del mundo, el Día del Juicio Final; mientras tanto yo, Daniel, considero que no sé cómo llegar a la Plaza Carso. Llueve o había llovido y él continúa predicando en detalle sobre los usos y costumbres del Diablo; presto la atención necesaria, hasta que me distrae el murmullo interior de la voz de mi madre: “Te voy a poner un hielo en la cola cabrón.” Pago con un billete de doscientos pesos y Jehová (así bauticé al taxista), emocionado sale del auto porque no tiene cambio; es la excusa perfecta para abrir puertas de otros taxis, pedir cambio, reclutar testigos, creer en el Evangelio y darme lo que resta. Gracias. “Ya veo tu cara de chicharrón prieto crujiendo en el Infierno,” señalan Jehová o mi ex-novia.

Las faldas de césped del Museo Soumaya están al ras, como un corte de pelo de rapero fracasado. Es el pastel de quince años más grande de México: moderno, sin betún, cubierto de espejos para especular; cada uno rebana una ilusión óptica. Clínicamente aprobado. En cambio, el Museo Jumex se alza sobrio como envase de Tetrapak reprimido y rematado con dientes de serrucho en la punta, un bebedero para helicópteros. Las formas caprichosas de los dos edificios me recuerdan a envases que podrían contener perfume o bebidas finas o internet. Llego a ver las exposiciones de los dos museos por aquello de La Colección Julmex.

El año pasado, mi amigo el artista inglés Jeremy Hutchison tuvo una visión post-apocalíptica excesiva que me surcó la cabeza: ¿Qué pasaría si un terremoto derribara el Museo Soumaya y el Museo Jumex? , preguntó frente a un grupo de profesionales del arte reunidos en SOMA. Hutchison estaba articulando la pregunta desde una posición ética: La solidaridad ante la urgencia social. ¿Cuál sería el valor de uso de la cultura, en específico de la industria cultural, ante una desgracia de tal magnitud? ¿Qué deberíamos hacer?

Descarté como respuesta una ficción ética que representara los momentos de solidaridad que emergen desde la catástrofe, y pensé principalmente en un escenario estético. Es por ello que traté de especular con lo que ya está aquí, sobre lo que tenemos: cosas, materialidad, obras, mercancías, cuerpos y sus potenciales patologías. Supongan: si se combinaran las  colecciones corporativas de Telmex y Jumex con sus respectivos objetos de arte y mercancías, ¿qué otra colección sería posible? La Colección Julmex surge sólo como una más entre las posibles respuestas a la pregunta que Jeremy arrojó.

La primera pueden leerla aquí.

La segunda es la transcripción de una carta que llegó a mi domicilio y que copio integra aquí abajo.

La tercera son dos comunicados de prensa y una serie de imágenes de las exposiciones de la Colección Julmex que pronto se publicarán en Terremoto.


Doscientas veces mejor que el 5G


Carta de Carlos Slim 3.0 que recibí en mi domicilio. Cortesía La Colección Julmex. Fotografía TEP.

Basta con indicar que uno de mis abuelos fue el magnate de los Teléfonos de México para que me reconozcan y presten atención. La fecha de caducidad de la leche fresca que estoy tomando está programada para septiembre del 2035 y hace frío.   

Ahora, ciertamente, se preguntarán: ¿cómo es posible enviar este mensaje desde mi futuro? –que muy probablemente para estas horas ya es su presente. La explicación es muy simple: Si Carlos Slim fue alguna vez el hombre más rico del planeta, y el tiempo es dinero, tengo tiempo de sobra, porque el abuelo entregó en un fideicomiso toda su fortuna a mi padre y él me la transfirió después de su muerte accidental.

El meneo constante de mi muñeca al deslizar la tarjeta, firmar un cheque o mover dinero fue el entrenamiento correcto que mis manos necesitaban para volverse tan rápidas y ligeras que alcanzaran a cavar un túnel al pasado o al futuro; aprendí a tocar, a escribir, a componer y a disponer fragmentos de tiempo. “El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto” dijo Charles Chaplin y yo me lo tatué en la muñeca derecha, bajo del reloj. Entre más rápido y más cantidades de dinero movía, más sencillo era romper la fina membrana de la barrera espacio-tiempo lineal que me separaba del infinito. Les cuento: un día que estaba hasta el tope de coca deslicé la tarjeta tan rápido que terminé separando las aguas del Mar Rojo, cientos de años atrás… así, casualmente, socorrí a Moisés (1).

Además escribo este texto tan rápido como doy dinero: haciendo un hoyo para atrás.   

Mi patrimonio no consistió únicamente en millones de dólares sino que incluía las abundantes conexiones telefónicas de delicadas fibras ópticas (mi padre decía en broma que eran para bajar de peso la gorda mirada de los mexicanos), los módems con siglos de banda ancha y los Sanborns con siglos de café americano; por supuesto, los Vips y un montón de cosas que ustedes hoy no conocen y que mañana serán todas mías –como la inicialmente autónoma red del Post-internet de las Cosas Azucaradas (2). Otros bienes populares como las piedras en el riñón, los hormigueros y las fallas tectónicas también serán míos.

Pero antes de seguir adelante, les comento sobre tres fechas importantes:

1985. Durante el Terremoto del 85 –la inolvidable mañana que la Ciudad de México se sacudió hasta desplomarse– mi padre Carlos Slim S penetró olímpicamente a mi madre María Helena Corruto de V con la finalidad de reproducirse. Yo no fui concebido en ese momento. Sin embargo, el desastre natural marcó la manera en que mi padre le introducía el pene a mi mamá, pues la única forma en que ellos podían experimentar un orgasmo en pareja era bajo un temblor. Ambos cuerpos y los edificios se derrumbaban al momento preciso de rozar sus viscosas placas tectónicas y al terminar subsistían sus miradas rotas, cobijadas de humo.

Con la finalidad de mantener una vida sexual activa, mis padres incursionaron en una perversa forma de bienes raíces: la compra y privatización de fallas tectónicas.    

1994. Literalmente soy el “error de diciembre”. Ese día de 1994 en que la mayoría de los pobres mexicanos ingenuamente creyeron que se volvieron millonarios, mi madre quedó embarazada.

2015. A manera de celebración adelantada de su aniversario nupcial (30 años después del Terremoto del 85)  y como crisis de la mediana edad, mis padres sacudieron la Plaza Carso desde los baños del Museo Soumaya y de ahí surgió la famosa Colección Julmex.

Carlos y María Helena tenían una imaginación incontrolable y cochambrosa. Mi madre se mojó mucho al ver el pedestal donde descansaba la escultura del cuerpo ESPN de El Pensador de Rodin. Al imaginarse desprendiéndolo del piso y viendo cómo los cimientos desobedecen la gravedad para orquestar el ruido de la creación del mundo, su entrepierna se convirtió en cascada. En cambio, mi padre, al advertir que el pelo deshidratado de una de las custodias se parecía a la cabellera de John Lenon en su lecho de muerte, rápidamente se puso tan duro como un diamante de VIAGRA®. Y así fue que desde los lavabos de los baños del Soumaya hicieron una llamada a sus asesores y murmuraron: 1000G, pero nada más la pura puntita.

La inversión de millones de dólares en el estudio de las fallas tectónicas se realizó para saber cómo reproducir de manera controlada las condiciones que provocan un temblor. Esto siempre fue un capricho, una investigación que se mantenía en secreto, exclusivamente para el esparcimiento sexual de los perversos inversionistas. Ninguno de los involucrados creía que se podía lucrar con ello. Lo único que traería serían daños irreversibles para la tierra y minutos de inolvidable placer para la pareja. Sin embargo, con el paso de los años, algunas investigaciones arrojaron algo increíble, lo que sería el más grande avance para las telecomunicaciones en el Siglo XXI: la fricción de las placas podría generar un internet absoluto, orgánico, inagotable y nutritivo. El 1000G, así le llamó mi padre, porque era doscientas veces mejor que el 5G. El 1000G es una excavadora de espacios-aire y tiempos- aire que me está permitiendo mandar este mensaje a ustedes, por ejemplo.

La tecnología que desarrollaron permitía controlar el diámetro del temblor con GPS. La Plaza Carso fue de las primeras que se equiparon con este complejo sísmico; mis padres cogieron por todo el espacio, era su parque de recreaciones libidinales.


Sin título (Experimento arcaico sobre la fusión de carbohidratos y fibras ópticas). Cortesía La Colección Julmex. 2015. Fotografía TEP.

Volvamos al Soumaya, al 2015. Después de dar el código secreto a los operadores, Carlos y María Helena ingresaron a un cubículo del baño. Mientras tanto sonaba la versión instrumental de Speed of Sound de Coldplay en los altavoces del tocador; todo comenzó a zarandearse como si el inmueble hubiera enfermado de Parkinson, como si la dopamina de sus paredes hubiera sido extirpada bruscamente. No se sabe si fue una venganza de algún grupo radical o un grave error pero de lo que sí estamos seguros es que no fue nada más la pura puntita, porque el museo perdió el piso y la Plaza Carso también.  La tierra nunca había cargado con tanto goce como el que desbordó los cuerpos de Carlos y María Helena,  quienes quedaron suspendidos temporalmente como nubes de polvo, para después condensarse y llover en forma de escombro.

Árboles rebasando las vigas, rodillas de mexicanos con fuerte carga genética europea embutidas en agua y en vidrio; un lodo brilloso reviste los retazos de pavimento que ahora tragan la luz que el cubo blanco abierto dejó escapar por los vértices rajados. El resto del organismo de mi padre descansa enchufado en metros de cable de fibra óptica, que están pegados a lo que parecía ser una escultura de Calder que muchos han confundido con el toldo de un Chevy; en el extremo opuesto de la plaza se asoman las cuencas de sus ojos ocupadas por monedas del virreinato con indiscretos símbolos jacobinos.     


Black and White Ailerons: Cinco de Mayo, (1862-1963). Calder y el Banco de México. Lámina, alambre, pintura y raras monedas coloniales. Cortesía de la Colección Julmex. Foto: Archivo TEP.

Quedé huérfano de padre y madre. Mi abuelo murió una semana después en un trágico accidente automovilístico donde lo único que quedó fue su papada intacta, como un flan para una fiesta de cien o más invitados. Lo bueno fue que en ese momento apareció Eugenio López, me tendió una mano y en pocos días se convirtió en un padre y un guía espiritual para mí. El Museo Jumex estaba hecho pedazos al igual que el Soumaya, no había manera de recuperar el terreno porque las placas tectónicas no dejaban de balancearse. Durante los novenarios de mis difuntos le propuse a Eugenio crear la Colección Julmex (3). Aceptó encantado. Aclaro que entonces ignoraba los avances tecnológicos del 1000G y el Postinternet de las Cosas Azucaradas que surgirían un mes después y que me llevarían a poseer mucho más dinero que todos mis ancestros y descendientes juntos.


Carta de Carlos Slim 3.0 que recibí en mi domicilio. Cortesía La Colección Julmex. Fotografía TEP.

Sonará a cuento pero Eugenio López, misteriosamente, falleció tostado en una cama de rayos UV, un mes después de nuestro acuerdo. Sin embargo hay un lado bueno, pues en lo que a la Colección Julmex concierne, lo tengo todo clasificado: todo en orden para honrar la memoria de mi familia y la de Eugenio.


Sin título (Experimento arcaico sobre la fusión de carbohidratos y fibras ópticas). Cortesía La Colección Julmex. 2015. Fotografía TEP.

A pesar de lo que algunos desobligados insisten —motivados por su líder, el dizque artista inglés Jeremy Hutchison, incansable desestabilizador del Estado— ¡Esos escombros son míos¡ ¡Me pertenecen! ¡Me los dieron mi abuelito y mi padrino Eugenio! (que Dios los tenga en su gloria). Equipos de especialistas —corredores de bolsa, geólogos, anarquistas, ingenieros, programadores, fotógrafos, museógrafos, historiadores, curadores de arte y otros por igual— se encuentran trabajando las 24 horas, los siete días de la semana, los 365 días del año para clasificar, medir y documentar las últimas reorganizaciones de lo que se mueve en la extinta Plaza Carso, pues hay réplicas fabulosas a cada segundo. Naturalmente, inauguramos una nueva exposición de alto estándar en un promedio de cinco minutos, como una sopa Maruchan. Al añadirse o descartarse elementos, la colección permanente se está actualizando siempre. Sí, el coleccionismo agitado es mi pasión.

La tierra no ha dejado de moverse (4) desde entonces, y para ser sincero, a veces ya no sé si todavía me encuentro en México. Sin embargo, reconozco rápidamente cuando paso por la China debido a los modales de las olas. En definitiva, lo que me gusta más de las faldas del continente africano son sus piernas. La exactitud del GPS tiene vigencia corta, debido al movimiento perpetuo de las placas tectónicas, que imposibilitan que existan cálculos válidos por más de cinco minutos. En cambio, el 1000G tiene precisión tiempo y espacio aire. Infalible.  

Si de algo ha servido el 1000G, es para despertar la creatividad humana y crecer juntos en mis tiempos y espacios aire. Es sistemático y está comprobado que al agotarse las esperanzas, al entrar en crisis, la multitud que conforma un pueblo x se organiza, se motiva, se levanta para cambiar el rumbo del sistema que lo ha llevado al colapso –algo cambia. No nos vayamos a la teoría, a los conceptos duros; vámonos a lo inmediato, a lo físico: es evidente que la emancipación que ocurre después de un período de opresión hace que la gente camine distinto. La tierra es un territorio sensible; como un pedal de una guitarra eléctrica, hay que saber pisarle para que haga sonidos impensables. El 1000G potencializa y captura esos registros y nos conecta doscientas veces más a todos.

¿Te has preguntado qué se sentiría ser tocado por el dedo índice de Carlos Slim, mi abuelo? ¿Qué se sentiría ser el iPad de El Chapo Guzmán -antes de escaparse de El Altiplano- y sentir los áridos dedos del héroe nacional? El 1000G te da las respuestas.

Ya huele a plástico quemado —el módem se está sobrecalentando— así que me despido, asegurándote que nunca es tarde para invertir en 1000G. Compra acciones Telmex AHORA para que tú y tus seres queridos formen parte del reino de mis tiempos y espacios aire, y vivan la experiencia trascendental 1000G.

Recuerda, si inviertes AHORA, ni a ti y ni a tus seres queridos les faltará el tiempo y el espacio aire suficiente para caminar de forma creativa en la temblorosa tierra del mañana.


Carlos Slim 3.0


(1) En el Libro del Éxodo del Antiguo Testamento se relata a detalle la hazaña.
(2) Post-internet de las Cosas Azucaradas (PIoST, por sus siglas en inglés) es un concepto que se refiere a la interconexión digital de objetos azucarados después del Internet. También suele nombrarse como el después del Internet de todos los carbohidratos o como el después del Internet en los carbohidratos. Alternativamente, el post-internet de las cosas azucaradas es el punto en el tiempo en que se conectarían a Internet más “azucares o carbohidratos” que personas.
No es una eventualidad que después del derrumbe y colisión de las dos expresiones materiales más grandes y distintivas del capitalismo semiótico en el país se generara el PIoST: la primera red autónoma y pública de interconexión de lo sensible que accede a los carbohidratos semióticos de los objetos para entender y almacenar datos que calculan y rastrean las energías de las tercias políticas.
«¿Cómo es que se distribuye y redistribuye lo disensual entre las cosas y personas?», se pregunta el PIoST. Por ejemplo, si todos los carbohidratos de lo político, lo ético, lo estético y lo social estuvieran conectados a internet y equipados con dispositivos de identificación, no existirían, en teoría, energías (sensibilidades) fuera de stock o caducadas; sabríamos exactamente su ubicación y cómo se queman y cómo distribuyen las sensibilidades en todo el mundo: el extravío de lo sensible sería cosa del pasado y sabríamos qué está encendido o apagado en todo momento.
(3) La Colección Julmex es una colección de arte contemporáneo, moderno y clásico que reúne en el suelo y subsuelo de la Plaza Carso, principalmente, obra de las ahora inexistentes y antes reconocidas colecciones corporativas Soumaya y Jumex, propiedad de los empresarios Carlos Slim (Grupo Carso) y Eugenio López (Grupo Jumex), respectivamente.
(4) Antes de que el 1000G se ofertara al público se rumoraba entre la gente new age que el planeta enfermó del Mal de Parkinson. Y antes del Postinternet de las Cosas Azucaradas se decía que era diabetes.


Daniel Aguilar Ruvalcaba (León, 1988) es artista visual, actualmente vive y trabaja en la Ciudad de México. Cursó estudios en el programa educativo de SOMA y es fundador y co-director del espacio de exposiciones Bikini Wax. Recientemente tuvo una exhibición individual, Tutorialess, en el Museo Universitario del Chopo.

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